🌟🌟
Como si fuera un psiquiatra vienés del siglo XXI, Ulrich Seidl ha recogido el testigo dejado por Sigmund Freud para seguir divagando sobre el sexo y la religión, que es lo mismo que divagar sobre el sexo y la muerte, los dos temas fundamentales que estructuran nuestra existencia. Con permiso del fútbol, claro está, que estructura los fines de semana y ya lo mismo nos da follar que morirnos en el sofá, porque la vida, cuando hay fútbol, queda en suspenso, seducidos por el balón que viene y va como el reloj oscilante del hipnotizador. Me gustan los cineastas como Ulrich, que van al grano, al meollo de la cuestión, aunque a veces ponga la cámara tan cerca de sus personajes que a uno le llegan incluso los olores, o las salpicaduras de alguna secreción.
Como si fuera un psiquiatra vienés del siglo XXI, Ulrich Seidl ha recogido el testigo dejado por Sigmund Freud para seguir divagando sobre el sexo y la religión, que es lo mismo que divagar sobre el sexo y la muerte, los dos temas fundamentales que estructuran nuestra existencia. Con permiso del fútbol, claro está, que estructura los fines de semana y ya lo mismo nos da follar que morirnos en el sofá, porque la vida, cuando hay fútbol, queda en suspenso, seducidos por el balón que viene y va como el reloj oscilante del hipnotizador. Me gustan los cineastas como Ulrich, que van al grano, al meollo de la cuestión, aunque a veces ponga la cámara tan cerca de sus personajes que a uno le llegan incluso los olores, o las salpicaduras de alguna secreción.
Después
de terminar su trilogía Paradies, decido aventurarme en
el pasillo de su filmografía anterior para descubrir nuevas
historias retorcidas. Abro la primera puerta, una que pone
Import-Export, y allí conozco a una mujer ucraniana que trabaja de enfermera
en un hospital grimoso de su país, uno de paredes tan grises
como el cielo plomizo de su invierno. A Olga, que así
se llama la exsoviética de nuestros sueños, deben de
pagarle cuatro rublos mal contados, porque vive en un apartamento
cutre y diminuto, apenas una covacha que comparte con su hijo recién
nacido y con la madre que le ayuda en las tareas. Olga, en un ataque
de desesperación, decide largarse a Viena, a trabajar de lo
que sea, lo mismo de actriz porno que de limpiadora en un
geriátrico, para enviar un sueldo digno a casa.
Hasta aquí
la película promete. A la belleza de
Olga se suma la denuncia de esta
sociedad opulenta que trata a sus trabajadores como esclavos, y mucho
más si provienen del Este, como si fueran tontos, o apestados,
o culpables de haber vivido setenta años bajo el comunismo. Pero como ya sucediera en su trilogía Paradies, el amigo
Ulrich se cansa a los tres cuartos de hora de contar su propia
historia, y deja que la cámara, ella solita, filme lo que dé
la gana, mientras él duerme la siesta o juega la partida de
tute. La cámara, atada a su trípode, se
limita a rodar planos fijos que ya nada aportan, sólo más
miserias y degradación. Un bostezo que nace de mi coxis
recorre la espina dorsal y termina desembocando en mi garganta,
poniendo a prueba los tornillos que sujetan los maxilares. Llego al
final de Import-Export con
tal desinterés que ahora mismo quiero recordar la película y ya no me
sale.
