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Múnich, en los años de mi infancia, era una ciudad de cuento
de terror. Salía Múnich en cualquier telediario, o en cualquier enciclopedia, o
en la conversación de una paisana en la cola del pan, que afirmaba tener allí a
un pariente trabajando en la Volkswagen, y a mí me entraba como
una temblequera de miedo y de frío. Una psicosomatización en toda regla, de los
fracasos deportivos, antes de que la patentaran los funcionarios para escaquearse
del trabajo.
Al estadio Olímpico de Múnich -donde arranca, curiosamente, la
trama de esta película- iba el Madrid de los García y luego el de la Quinta del
Buitre a palmar un invierno sí y otro también, casi siempre de goleada, bajo la
nieve, con los nuestros tiritando ya de salida, que los veías saltar al campo
con los guantes puestos y ya te tapabas los ojos para no ver la masacre. Nada
más terminar el Te Deum de Purcell que ponía música a la conexión de
Eurovisión, salían los equipos a formar en el medio campo y comprobabas,
nuevamente, como una maldición cíclica, que los alemanes -manga corta, mentón
recio, delantero rompedor- iban a destrozarnos en aquel campo en el que nunca
se veía el público por la tele, alejado tras la pista de atletismo, pero
rugiente y teutónico como si se estuvieran dirimiendo una guerra de conquista.
Luego, en los estudios de Historia, aprendí que en Múnich hizo sus pinitos políticos Adolf Hitler, yendo de cervecería en cervecería para convencer a los obreros de que el peligro no estaba en el socialismo -que después de todo sólo les ofrecía una vida mejor y más digna- sino en el judío, y en el negro, y en los francmasones de Nueva York. Como hacen los fascistas de ahora, vamos... Quiero decir con todo esto que Múnich siempre fue una ciudad antipática para mí, de resonancias oscuras, hasta que un buen día, viendo la película de Spielberg, apareció Marie-Josée Croze en la barra de un bar, seduciendo al tío bueno que trabaja para el Mossad. Una barra de bar que en la trama no estaba en Múnich, sino en Londres, pero bueno, lo mismo me da. La belleza deslumbrante de Marie-Josée -nunca igualada en una pantalla de cine, y mira que he visto cine, que es lo único que hago- redimió para siempre el buen nombre de la capital de Baviera. Una sonrisa suya evaporó todos los miedos, y todos los malos recuerdos, como si nunca hubieran existido.
